Mouton
noir
de trop boire -
à froisser pages... -
de vers -
... et entourage ! -
depuis longtemps,
tu as choisi ton champ - vain ?
d'honneur ?
Qu'importe !
ta main y plonge
et creuse
tel un soc
sa ligne d'envie ;
qu'importe !
ta main y chope,
au petit bonheur le chant,
cette mauvaise herbe
qui, lorsqu'
elle monte en graine,
chatouille tétûment
tes neurones,
troupeau
noir
d'avoir tant bu de vers
et d'en boire encore, et comme
pour chaque fois, dirait-on,
porter un toast
à la beauté,
à la santé éternelle
des rythmes et des formes,